Про пыль…

25.05.2012

Ashes to ashes, dust to dust… Были мы ничем, ничем и станем? На мой взгляд, ничто – это тоже что-то, то есть мы чем-то были, что-то есть и чем-то станем… А пыль вообще прекрасна… Она пушистая и собирается воздушными комками по углам моей комнаты, лежит прозрачным слоем на синих полках, на ней можно чертить узоры и писать что-то вроде «Аня + Юсси = любовь». Ею покрыты книги, пластинки и DVD – я не люблю убираться. Пыль – это память о прошлом, прах прошлых поколений, чьи-то неозвученные мысли. Она хороша сама по себе, когда кружится в воздухе, особенно красива на солнце. А вот, пыль собранная – это совсем не то, это уже грязь – грязь на мокрой тряпке, засорившийся фильтр пылесоса, сырой, обгрызенный старый веник. Так же и с мыслями, пока они роятся звездной пылью в твоей голове, кажется, что вот-вот что-то поймаешь, что-то важное, хорошее или плохое, но нужное, они (мысли) переливаются на солнце и вздымаются от сквозняка, но, когда тебе нужно высказаться или записать, они собираются мокрой тряпкой и превращаются в грязь, опошляются. От этого недопонимания и ссоры, и расставания, и дружбе конец, и ты – дурак.

Есть такая книжка «Спросите у пыли» («Ask the dust») Фанте, да и фильм такой есть – не самая плохая экранизация – ну, так вот, все думаю, о чем она… О банальном – о жизни, несбывшихся надеждах, потугах быть чем-то, являясь ничем и всем, поисках таланта в себе и людей в людях, ну, и конечно о любви – забавно, тепло, грустно… Все это пыль – внешнее и наносное, да и внутри тоже – пыль, оставшаяся от прошлой жизни – опыт… Сама не знаю, что несу…

Фанте – любимый писатель Буковского, поэтому его у нас, видимо, и напечатали и завлекают таким образом. Люблю Буковского, люблю Фанте, понимаю, почему Буковский любил Фанте. Сравнивать их только не получается, да и не хочется, да и к чему это все…

Вот еще про кино – оно близко к той картинке, которую поселил в моей башке Фанте, но не та все ж – уже, мельче, да и Фаррелл – играет хорошо, тоже рядом, но нельзя становиться актером с таким лицом, оно убивает образ, причем любой.

Сложно, моя пыль стала куском грязи…

***

Я не люблю просыпаться, но приходится это делать каждое утро. Похмелье, думала, если открою глаза, то веки заскрипят и отвалятся, а мозг останется на подушке, когда подниму голову. Поэтому я просто лежала и ни о чем не думала, ждала, когда отпустит, прислушивалась к себе – тело становилось все тяжелее и матрас вдавливался в пол, скрипели половицы, солнце настырно ввинчивалось под кожу – почему я не задернула занавески с вечера? Почему не принесла воды и тазик? Почему дома никого нет? Мама, конечно, не одобрила бы мое поведение, но ее прохладная рука на лбу была бы сейчас как нельзя кстати. Вчера надо было хотя бы раздеться, расстегнуть ремень на джинсах тож было бы неплохо, сейчас на это нет сил, потная майка прилипла к вонючему телу, косточки от лифчика впились под ребра, нейлоновые красные носки - кандалы… Я – чмо, престарелое, местами несчастное, но в целом обычное такое похмельное чмо. У меня текут слюни (хотя должно б наоборот), слезятся глаза – подушка уже намокла, не хватало еще только обоссаться. Стало смешно – задергалась в конвульсиях… Почувствовала, что в комнате стало темнее, что-то невесомо холодное легло на глаза, прошлось по лицу, шее. Уже легче, можно посмотреть на мир, но не хочется. Ловлю приятные ощущения, втягиваю слюни. Кто-то убирает волосы с лица, пальцам на ногах стало просторней, шевелю ими и радуюсь сквозняку. Дышать легче, когда на тебе ничего нет, вся одежда куда-то делась, я даже не заметила, как. По телу побежали мурашки, я пошевелилась, вздохнула. Легкий ветерок, как поцелуй, коснулся губ. Как в таком состоянии можно представлять себя с мужчиной? Возбуждение волнами пробежало от пяток до макушки и обратно, я почувствовала, руки, губы, язык, прохладное тепло тела, желание… весь организм свело судорогой, я открыла глаза и увидела только пыль на фоне солнечного окна и мокрые простыни – я таки обоссалась.